В Сибири ненастное лето.
В июле и дождь, и ветра.
Картошка не выдала цвета,
трава поднялась, как гора.
А в небе лишь мрака движенье,
рождение зябкой воды...
А если и вспыхнет свеченье,
то – свет самолетной звезды...
В детстве мне не снились яхты, в синем море адмирал.
А тогда мне снились шахты, где народ мой умирал.
Умирал он, это ясно, в век минувший, при царе,
но, наверно, не напрасно бабки пели во дворе...
Я встал на берегу. Мой голос тонет в громе.
Вдоль берега шипит прибойная гряда.
Свивает свиток свой мрачнеющее море,
как ангел – небеса в день Страшного суда!